Capitulo 19 Los libros y el eco del tiempo

Capítulo 19

— Los libros y el eco del tiempo

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Los libros reposan en los estantes con la quietud de las cosas que han encontrado su lugar. Desde la ventana del 413, la luz de este marzo montrealés cae sobre sus lomos con esa imparcialidad que tiene el invierno tardío: sin calentar del todo, pero sin abandonar tampoco. A veces los miro sin tocarlos. Me basta con saber que están ahí, como se basta uno con saber que el río sigue su curso aunque no se acerque a la orilla.

Esta tarde tomo uno al azar.

Lo abro despacio, como quien ya aprendió que la prisa no conduce a ningún sitio que valga la pena. Sus páginas crujen suavemente —ese sonido tan familiar, tan invariable— y en ese crujido escucho algo que llevo años intentando nombrar: los libros no están hechos solo de papel. Están hechos también del tiempo que alguien invirtió en escribirlos, y del tiempo que otros han ido depositando al leerlos. Son vasijas. Acumulan silencio como los patios viejos acumulan sombra.

Quien encuentre estas páginas algún día —lector sin nombre, habitante de una estación que yo no alcanzaré a ver— sabrá que esto no es un libro de respuestas. Es el registro honesto de un hombre que aprendió, tarde, que las preguntas tienen más dignidad que las certezas.

Hay tres hilos que se enredan cuando pienso en los libros y en mí.

El primero es el muchacho. Tenía quince, dieciséis años, cuando descubrí la Biblioteca Piloto de Medellín. Iba solo, sin que nadie me mandara, que es la única manera verdadera de ir a una biblioteca. Cruzaba esas puertas como quien entra a un territorio que no está en ningún mapa pero que siente, desde el primer instante, que le pertenece. Me gustaban los libros de arte y de pintura —esos volúmenes grandes, pesados, llenos de colores que en el barrio nadie nombraba. Me detenía en las biografías de personajes de la historia, hombres y mujeres que habían vivido vidas que yo apenas podía imaginar, y que sin embargo me hablaban como si me conocieran. Pasaba las tardes entre esas páginas con la concentración callada de quien descubre, por primera vez, que el mundo es mucho más ancho de lo que le habían dicho.

No lo sabía entonces, pero en esas tardes estaba aprendiendo algo que no figura en ningún programa de bachillerato: que un libro es una puerta, y que una puerta abierta cambia para siempre la arquitectura de una vida.

Aprendí a leer de verdad en esa biblioteca.

Me quedé leyendo toda la vida.

El segundo hilo es el exilio, aunque yo nunca lo llamé así en voz alta. Hay palabras que uno evita porque pesan demasiado, porque si las dice en voz alta se vuelven reales de una manera que ya no tiene remedio. Llegué a Montreal en julio. Un julio que olía a asfalto caliente y a idioma extraño. Llevaba conmigo una maleta pequeña y, dentro, cuatro libros. No fue una decisión sentimental. Fue una decisión de supervivencia, aunque entonces no supiera distinguir entre las dos.

En los primeros inviernos —esos inviernos que no son fríos sino otra cosa, una presencia, un estado del alma— descubrí las librerías de segunda mano. Entraba en ellas buscando refugio del frío, pero terminaba encontrando algo más parecido a una forma de compañía. El aire olía a papel envejecido, a polvo noble, a vidas que habían pasado sin hacer ruido. Tomaba un volumen cualquiera —la elección siempre tiene algo de destino disfrazado— y lo abría con la cautela de quien abre una carta ajena. Allí estaban: frases subrayadas con lápiz tembloroso, signos de admiración dibujados como pequeñas exclamaciones del alma, una fecha en la primera página escrita con tinta azul ya casi borrada por los años.

Sentí entonces, por primera vez, que no estaba leyendo solo.

Nunca se lee solo.

Alguien, en algún momento, había sostenido ese mismo libro con manos que quizás ya no existían. Alguien había detenido su respiración en el mismo párrafo, había sentido el mismo estremecimiento o la misma duda. Entre esas páginas persistía una conversación suspendida, como si el tiempo hubiera decidido no cerrar del todo la puerta. Una hoja doblada era la pausa de alguien; una mancha de café, una madrugada compartida; una flor seca olvidada entre páginas, la prueba silenciosa de un amor que quizás no sobrevivió al invierno.

La Memoria —siempre tan astuta— aprovechaba esos hallazgos para hablarme.

—Mira bien —susurraba—. Así también se construye una vida: con marcas que otros dejan sin saberlo.

Fuera de esas páginas, yo era el señor del 413, el que hablaba francés con acento, el que compraba el pan en la misma boulangerie todos los martes como si la costumbre pudiera construir identidad. Dentro de los libros, era el muchacho que pasaba las tardes en la Biblioteca Piloto, el joven que soñaba, el hombre que todavía no sabía en qué ciudad iba a envejecer.

Un libro puede ser una patria portátil. Alguien lo dijo antes que yo, y tenía razón.

El tercero es este: el hombre que escribe ahora, sentado junto a la ventana del 413, mirando cómo la nieve de marzo —nieve cansada, nieve de despedida— cae sobre De Rigaud con la paciencia de lo que ya no tiene nada que demostrar.

Tengo más de setenta años.

Eso no es una queja ni una confesión. Es solo un dato que a veces me sorprende, como cuando uno pasa frente a un espejo sin esperarlo. El cuerpo envejece con una honestidad que la mente no siempre comparte. La mente todavía quiere cruzar el río de un salto. El cuerpo sabe que hay que buscar el puente.

Hubo una noche, durante esos primeros años, en que encontré dentro de una novela vieja una fotografía diminuta. Un niño sonreía junto a una mujer joven frente a una casa de madera. No había nombres, no había fecha. Solo esa imagen detenida en un tiempo que no me pertenecía. Sin embargo, algo en esa sonrisa me resultó familiar. Pensé en Mauricio, en sus primeros años, en la manera en que tomaba los libros como si fueran juguetes delicados. Comprendí entonces que leer también es heredar. Heredar miradas, silencios, preguntas que nunca fueron formuladas. Cada página recorrida es un puente invisible entre lo que fuimos y lo que todavía estamos intentando entender.

Entre mis libros y yo existe ahora una relación que no sabría explicarle a alguien más joven: ya no los leo para aprender. Los leo para recordar que aprender fue, en algún momento, la más bella de las urgencias.

Durante años creí que escribía para capturar el pasado, para inmovilizarlo como se inmoviliza una mariposa con un alfiler. Hoy sospecho que era al revés: era el tiempo quien me dictaba, quien guiaba mi mano hacia fragmentos que entonces no comprendía del todo. El muchacho que cruzaba las puertas de la Biblioteca Piloto con las manos vacías y los ojos abiertos. El hombre que una mañana de julio abandonó su ciudad sin saber qué nombre tendría el futuro. El inmigrante que aprendió a pronunciar su propio apellido en francés, como si la identidad también necesitara traducción para sobrevivir.

Ahora, desde este apartamento donde el viento roza los vidrios con una insistencia que ya no me molesta —más bien me acompaña, como acompaña la respiración de alguien que duerme cerca— abro esas páginas y encuentro al tiempo esperándome. Viejo conocido. No del todo amigo, no del todo adversario.

Porque el tiempo tiene sus paradojas.

Nos quita cosas que creíamos imprescindibles. Pero a veces, sin avisar, nos devuelve otras que no sabíamos que habíamos perdido. Devuelve el olor de una cocina que ya no existe. Devuelve la voz de alguien que se fue antes de que uno estuviera listo para dejarlo ir. Devuelve la certeza de que hubo momentos —perfectos en su modestia, luminosos en su silencio— que merecieron más atención de la que les dimos.

Hay noches en que abro uno al azar y encuentro frases que no recuerdo haber escrito, pero que llevan mi voz con más fidelidad que la que uso frente al mundo. La soledad instruye en un idioma secreto, leo en una página sin número. Y me quedo un momento con eso, sin añadir nada, dejando que la frase haga su trabajo.

Tal vez por eso sigo escribiendo. No para construir un monumento —esa ambición siempre me ha parecido ansiosa— sino para entenderme. Para hablar con el muchacho que pasaba las tardes entre biografías y láminas de pintura sin saber que estaba construyendo el único equipaje que dura toda la vida. Para hablar con el padre que aprendió a querer desde la distancia, con el hombre que todavía junta los pedazos de su propia historia sin estar seguro de que encajen del todo. Escribir se parece mucho a pensar en voz alta, pero con más cuidado. Uno cree que está ordenando recuerdos y en realidad está escuchando.

El tiempo no miente.

Sus señales llegan de manera modesta: el peso familiar de un libro grande entre las manos, que reconstruye una tarde de Medellín con una precisión que ninguna fotografía podría igualar; el silencio particular de esta ciudad del norte que aprendí a habitar como se aprende a habitar el propio cuerpo: con resistencia primero, con resignación después, y al final con algo que no sé si llamar amor pero que se le parece en todo lo esencial.

Con los años he llegado a algo más simple.

Los libros no existen para eternizar a quien los escribe. Existen para mantener viva la conversación.

Por eso imagino al lector que encontrará esta botella.

Alguien que no conoceré. Que abrirá estas páginas en otra ciudad, en otra estación, cuando yo ya sea solo un nombre en una portada o ni siquiera eso. Quizá llegue a ellas por azar, como yo llegué a tantos libros que terminaron cambiando mi manera de ver las cosas. Si ese lector existe —y lo imagino joven, o viejo, o en ese territorio intermedio donde la edad empieza a volverse filosófica— me gustaría que sintiera algo muy sencillo: que no está solo. Que otro estuvo aquí antes, en otro invierno, en otro apartamento, intentando comprender lo mismo. Que las preguntas no se resuelven, pero se comparten. Y que compartirlas es, quizás, la única forma de darles sentido.

Aquí, en este apartamento pequeño donde la nieve cae afuera con su paciencia de siempre, cierro el libro y lo devuelvo a su lugar.

El muchacho que cruzaba solo las puertas de la Biblioteca Piloto, que se detenía ante las láminas de Velázquez o de Goya sin saber muy bien qué miraba pero sintiendo que algo en él se ensanchaba, sigue dentro de mí. No como fantasma ni como herida, sino como testigo. Alguien que observa desde adentro y a veces, en noches como esta, asiente en silencio.

El libro se queda quieto en el estante.

Pero sé que seguirá respirando. Mientras exista alguien dispuesto a abrirlo, la conversación continuará. Y yo estaré en ella de alguna manera, sin saber bien cómo, pero presente, como están presentes todas las voces que nos formaron sin que les pidiéramos permiso.

Y mañana habrá otro libro esperando, y otro después de ese, y quizás en alguno encontraré la frase que todavía no sé que estoy buscando.

En este jardín de lo vivido —donde el tiempo y yo seguimos hablando sin apuro, donde los libros crecen hacia adentro como raíces que no buscan gloria sino sustento— las palabras son pequeñas luces.

No pretenden vencer la oscuridad.

Solo acompañarla.

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Nos encontramos en el próximo capítulo, con la esperanza de seguir tejiendo juntos este diálogo de vida y palabras.